Os nossos sonhos não podem ver-nos - e esta é a tragédia da utopia. A confusão entre personagem e leitor - boa regra de toda a leitura - deveria funcionar também aqui. Acontece, porém, que o importante não é tanto aprender a viver os nossos sonhos, mas sim que eles aprendam a ler a nossa vida.
in, Ideia da Prosa, trad. João Barrento, telas de Dali
Vai chegar a manhã.
A luz treme nos arbustos.
Algas, seixos, limos guiam pelas fragas
a água sem fundura, o ardor levantino do anil.
Ouves correr poalhas de bruma?
Silêncios do vento que renasce?
Seguro na mão que não seguras:
uma lâmina de fogo, um erro de árvores e olhas-me.
Pouso os lábios no teu pulso para sentir o coração.
É tão perigoso ser feliz.
in, Uma luz com um toldo vermelho
Caminhando
eu vou nesta estrada sem fim
Levando
meu mocó de saudade e esperanças
Que a vida juntou pra mim e no peito uma dor sem fim.
Lembro
de uma canção que ela cantava pra mim
Um trem numa estação que partiu levando o bem derradeiro
E só
deixou no meu peito uma grande dor.
Sonho
que na derradeira curva do caminho
Existe
um lugar sem dor, sem pedra, sem espinhos
Mas
se de repente lá chegando não encontrar
Seguirei
em frente caminhando a procurar.
Caminhante
tão só vejo a terra ruim
O
Sol tudo queimou a lagoa virou pó
E os rebanhos estão caindo vêm mugindo atrás de mim.
Cavandante
eu sou por este reino sem fim
Meu cavalo voou procurando um lugar que minha avó contava pra mim
Meu
menino do São Joaquim, cavaleiro do São Joaquim.
Elomar Figueira Mello nasceu em Vitória da Conquista, 1937, e
é compositor, escritor, violonista e cantor brasileiro. As canções de Elomar já
foram regravadas e interpretadas por diversos cantores, além de influenciar
compositores como Caetano Veloso.
A sua obra é marcada pela forte presença de variantes dialetais, arcaísmos e neologismos, formando uma linguagem muito característica fundada na oralidade sertaneja. As letras abrangem uma ampla gama de temas, na maior parte das vezes vinculados ao imaginário rural do sertanejo nordestino, ainda que com elementos medievais, cristãos e ibéricos. A obra de Elomar vem sendo objeto de amplos estudos linguísticos, antropológicos e musicais.
In Wikipédia.
e
tu,
vais-te
embora? vais-te embora?...
não,
não
te vais embora: fico contigo…
deixas-me
nas mãos a tua alma,
como
um casaco.
trad.
de Maria da Graça Morais Sarmento
"Ligue-me
quando quiser,
quando
o desejo surgir como um vento espontâneo,
não
como quem cumpre uma obrigação,
pois
nada seria mais cruel para você ou para mim.
Às
vezes imagino quão sublime seria
se
você me chamasse sem motivo,
como
quem, com sede, busca a pureza de um copo d’água.
Mas
sei que pedir isso seria um excesso,
pois
jamais esperaria de você
a encenação de uma sede que não arde na sua alma."
Para
ti nunca fui más que un pedazo
de
mármol. Esculpiste en él mi cuerpo,
un
cuerpo de mujer blanco y hermoso,
en
el que nunca viste más que piedra
y el
orgullo, eso sí, de tu trabajo.
Jamás
imaginaste que te amaba
y
que me estremecía cuando, dulce,
moldeabas
mis senos y mis hombros,
o
alisabas mis muslos y mi vientre.
Hoy
estoy en un parque, donde sufro
los
rigores del frío en el invierno,
y en
verano me abraso de tal modo
que
ni siquiera los gorriones vienen
a
posarse en mis manos porque queman.
Pero,
de todo, lo que más me duele
es
bajar la cabeza y ver la placa:
"Desnudo
de mujer", como otras muchas.
Ni
de ponerme un nombre te acordaste.
Nu de mulher
Nunca
fui mais para ti do que um pedaço
de
mármore, em que esculpiste o meu corpo,
um
corpo de mulher branco e belo,
onde
nunca viste mais do que pedra
e o
orgulho, isso sim, do teu trabalho.
Nunca
imaginaste como eu te amava
e
que estremecia quando, suave,
me
moldavas os seios e os ombros,
ou
me alisavas os músculos e o ventre.
Hoje
estou num parque, onde sofro
os
rigores do frio no Inverno
e
ardo no Verão de tal modo
que
nem mesmo os pardais me vêm
pousar
nas mãos porque escaldam.
De
tudo, porém, o que me dói mais
é
baixar a cabeça e reparar na placa:
"Nu
de mulher", como muitas outras.
Nem
de me dar um nome te lembraste.
trad. A.M.
E se as estátuas pensassem e sentissem, como um livro que berrasse com o escritor, ou uma tela com o pintor? Que diria a Leiteira a Vermeer? A Ofélia a Shakespeare? A Bernarda Alba a Lorca?
Elizabeth Champion
Cai um sino do pinheiro de natal.
Por muito menos se foge de casa
de seus pais. Agachados sob o leque
das hortênsias, descobrimos que as lágrimas
são fáceis de engolir. Sem saber,
já chegamos ao escuro.
Só nos falta pôr o til na palavra solidão.
in, vista para um pátio seguido de desordem
Raoof Hgghighi
"Durante milénios o mundo foi semelhante a essas pinturas italianas da Renascença onde, sobre as lajes frias, são torturados homens enquanto outros olham para outro lado na distração mais perfeita. O número dos «desinteressados» era vertiginoso em comparação com o dos interessados. O que caracterizava a história era a quantidade de pessoas que não se interessavam pela desgraça dos outros. Algumas vezes os desinteressados também se tornavam vítimas. Mas passava-se tudo no meio da distração geral e uma coisa compensava a outra. Hoje, toda a gente faz menção de se interessar. Nas salas do palácio as testemunhas voltam-se de súbito para o flagelado."
in, citações
trad. António Ramos Rosa
O Sr. Camus não teve a sorte e o azar de viver em 2024. Apesar de Bob Dylan nos anos 60 se cansar de cantar "How many times must a man turn his head pretending he just doesn't see, how many times must a man look up before he can see the sky", uma parte do mundo finge que não vê Gaza, outra parte finge que não vê a Ucrânia. E andamos nisto. Como dizia Leonard Cohen "Pacifism delights the heart of the killers". Do edifício das Nações Unidas já só existem os jardins.
Vim de longe para estar perto fiz por ti esta viagem
Pois no meu caso concreto tu és toda a bagagem
De uma vida feita a dois e da saudade por matar
Num mundo que vai perdido és tu quem lhe dá sentido
e eu
me dou para te encontrar.
Espera-me em casa meu amor seja ela onde for
Se
tu estás é perfeito só assim
és o
tecto e o chão que piso e tudo
aquilo
que há em mim
Espera-me em casa meu amor seja ela onde for
Eu irei contra ventos e marés sou quem sou por seres quem és.
Vem
dar por vencida a distância entre nós
e
por mais que o tempo vá esquecendo a tua voz
Eu
farei por sempre me lembrar
desta
nossa vida onde tudo corre louco
e de
uma rotina que teima em saber a pouco
se
eu não te vejo ao chegar.
Precisamos uns dos outros para mais e melhor nos conhecermos
a nós próprios. À luz e à sombra que nos faz ser o que somos. É através dos
relacionamentos que, ao longo da vida, nos vão sendo proporcionados, que
podemos tomar consciência do que já somos e também do que ainda temos de
trabalhar em nós.
Leonid Osipovich Pasternak, 1862-1945, foi um pintor russo pós-impressionista. Ele era o pai do poeta e romancista Boris Pasternak. Sim, o que escreveu sobre os amores de Zhivago e Lara Antipova.
If you were drowning, I’d come to the
rescue,
wrap you in my blanket and pour hot
tea.
If I were a sheriff, I’d arrest you
and keep you in the cell under lock
and key.
If you were a bird, I’d cut a record
and listen all night long to your
high-pitched trill.
If I were a sergeant, you’d be my
recruit,
and boy I can assure you you’d love
the drill.
If you were Chinese, I’d learn the
languages,
burn a lot of incense, wear funny
clothes.
If you were a mirror, I’d storm the
Ladies’,
give you my red lipstick and puff
your nose.
If you loved volcanoes, I’d be lava
renlentlessly erupting from my hidden
source.
And if you were my wife, I’d be your
lover
because the church is firmly against
divorce.
Canção de Amor
Se estivesses a afogar-te, eu iria em tua salvação,
cobria-te
com a minha manta e servia-te chá quente.
Se
fosse chefe de polícia, prender-te-ia
e
fechava-te a sete chaves numa cela.
Se
fosses um pássaro, gravaria um disco
e
escutaria toda a noite o teu trinar intenso.
Se
eu fosse sargento, serias minha recruta
e
posso dizer-te que adorarias a instrução.
Se
fosses chinesa, aprenderia os idiomas,
queimava
uma data de incenso, usaria roupa alegre.
Se
fosses um espelho, assaltaria o banho das senhoras,
dar-te-ia
o meu batom vermelho e empoava-te o nariz.
Se
gostasses de vulcões, eu seria lava
irrompendo
sem cessar do meu centro oculto.
E se
fosses minha mulher, seria o teu amante,
porque
a Igreja é firmemente contra o divórcio.
Traduzido
por Nuno Dempster.
"Love Song" by
Joseph Brodsky is a powerful and moving poem that celebrates the transformative
power of love. The poem's use of vivid imagery and lyrical language creates a
musical and romantic tone, capturing the essence of the speaker's love for his
beloved. The poem's central message, that love has the power to heal and
transform, is one that resonates with readers and has helped make it a beloved
and widely anthologized work of poetry.
Eu
sei, eu sei, eu sei
que
um homem, aos 50 anos,
tem
sempre as mãos limpas
e eu
lavo-as duas ou três vezes por dia
mas
é quando vejo as mãos sujas
que
me recordo do tempo
de
garoto.
Em
todas as coisas se acendem as luzes
Como
és cego não as consegues ver
Um
dia os teus olhos abrir-se-ão e verás
As
algemas da morte cairão por si sós
Nada
a dizer nada a escutar nada a fazer
Aquele
que vive ainda que morto
não
morrerá nunca
Por
que vive na solidão
o
asceta diz que a sua casa fica longe
O
teu sonho está junto a ti
Porque
sobes ao alto da palmeira para encontrá-lo
ou
te pões a adorar a pedra
que
tu mesmo levantaste?
Versão
de Joge Sousa Braga
Kabir, 1440-1518, foi um dos grandes poetas místicos da Índia
medieval, cujos escritos influenciaram o hinduísmo.
Também é conhecido por ser crítico tanto do hinduísmo como do islamismo, ao defender que foram mal orientados pelos Vedas, questionando a hipocrisia e os
rituais de iniciação sem significado, evidentes em várias práticas religiosas da
época. Durante a vida, ele foi ameaçado tanto por hindus quanto por
muçulmanos. Este poema desperta para o encontro com o sagrado.
Bruno Liljefors, born
1860, was a Swedish artist. He is perhaps best known for his nature and animal
motifs, especially with dramatic situations. He was the most important and
probably most influential Swedish wildlife painter of the late nineteenth and
early twentieth century. He also drew some sequential picture stories, making
him one of the early Swedish comic creators.
"Eu
eshtumava tabalhá no cicu",
disse
ele
por
entre as saraivadas de gafanhotos expelidos pela sua boca.
"Oh",
disse eu, "e o que fazia?"
"Eu
eshtumava apanhá balash cosh dentsh".
John Gareth Owen, born 1936,
in Ainsdale, Lancashire, England and died 2002, in Cardiff, Wales. Writer,
actor, and director. Worked variously as a factory worker, gardener,
bookseller, secondary school teacher in Ilford, teacher of drama at a teachers'
training college, Birmingham. He ran poetry workshops in schools and gave
readings at festivals and colleges and on BBC radio.
Quão
ligeiro o mel cansado
da
luz crepuscular
se
faz noite
e o
botão se recolhe
em
particular mistério
para
vir a ser flor
como
se quanto existe
existisse
para ser perdido
e
tornar-se precioso.
In Passing
How swiftly the
strained honey
of afternoon light
flows into darkness
and the closed bud
shrugs off
its special mystery
in order to break into
blossom
as if what exists,
exists
so that it can be lost
and become precious
Poema de sensibilidade fina. O por do sol igual ao mistério da vida, onde a morte espera devagarinho o outro dia.
Paroles
"Les Passantes"
Je
veux dédier ce poème
À toutes les femmes qu'on aime
Pendant quelques instants secrets
À celles qu'on connaît à peine
Qu'un destin différent entraîne
Et qu'on ne retrouve jamais
À
celle qu'on voit apparaître
Une
seconde à sa fenêtre
Et qui, preste, s'évanouit
Mais
dont la svelte silhouette
Est
si gracieuse et fluette
Qu'on
en demeure épanoui
À la
compagne de voyage
Dont les yeux, charmant paysage
Font paraître court le chemin
Qu'on
est seul, peut-être, à comprendre
Et qu'on laisse pourtant descendre
Sans avoir effleuré la main
À
celles qui sont déjà prises
Et qui, vivant des heures grises
Près d'un être trop différent
Vous ont, inutile folie
Laissé
voir la mélancolie
D'un
avenir désespérant
Chères
images aperçues
Espérances
d'un jour déçues
Vous serez dans l'oubli demain
Pour
peu que le bonheur survienne
Il
est rare qu'on se souvienne
Des
épisodes du chemin
Mais
si l'on a manqué sa vie
On songe avec un peu d'envie
À tous ces bonheurs entrevus
Aux
baisers qu'on n'osa pas prendre
Aux cœurs qui doivent vous attendre
Aux
yeux qu'on n'a jamais revus
Alors, aux soirs de lassitude
Tout en peuplant sa solitude
Des fantômes du souvenir
On
pleure les lèvres absentes
De
toutes ces belles passantes
Que
l'on n'a pas su retenir.
In February 1882,
Claude Monet went to Normandy to paint, one of many such expeditions that he
made in the 1880s. This was also a retreat from personal and professional
pressures. His wife, Camille, had died three years earlier, and Monet had
entered into a domestic arrangement with Alice Hoschedé (whom he would marry in
1892, after her husband’s death). France was in the midst of a lengthy economic
recession that affected Monet’s sales.
Sonhei
em estar sozinha
porque
havia sempre
muita
gente à minha volta.
Só
tu eras eu.
Só
tu renunciavas ao plural,
ao
múltiplo de dois,
Só
tu sabias construir uma solidão
em
que havia espaço para nós os dois.
Ana Blandiana é o pseudónimo de Otília Valeria Coman, poetisa, ensaísta e mulher política romena. É considerada uma das principais autoras contemporâneas do seu país. Escolheu o nome literário em homenagem a Blandiana, lugarejo perto de Vințu de Jos, concelho de Alba, onde se localiza a aldeia da casa de sua mãe. O poema é um monólogo dramático consigo mesma. A tradução é de Maria Sousa.
"Quando feres pessoas de bom coração, elas não gritam. Em vez disso, guardam a dor em silêncio, afastando-se discretamente até desaparecerem de vez. Não deixam de ser boas, mas jamais voltarão a confiar em ti. É nesse instante, sem perceberes, que realmente as perdeste."
"When you hurt good-hearted people, they won't scream, they'll keep their pain inside. They will gently and silently drift away never to return. They won't stop being good, they'll never trust you again. This is exactly when you lost them."
