O
desinteresse acumula-se à minha volta
como
as camadas seculares
no
tronco de uma sequóia.
Fico
imune a queixinhas.
Lavo
sozinho a minha roupa.
A
minha língua está a ganhar uma espessura lenhosa.
No
lugar do grito,
uma
greta.
Mãos
nos bolsos,
bico
calado.
Evito
vitrinas e espelhos.
Tenho
medo que a verdade
me
possa desfigurar o rosto.
in, Como uma Flor de Plástico na Montra de um Talho
O amor, Sra. Golgona, é maior que a verdade.
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