Sou
como aquela folha – olha –
naquele
ramo nu, que ainda um prodígio
mantém
presa.
Nega-me,
pois. De tal não entristeça
a
bela idade que te dá essa cor ansiosa
e em
mim só se demora num ímpeto infantil.
Dize-me
tu adeus, se pela minha parte o não consigo.
Morrer
é nada; perder-te é que é difícil.
in, Mediterranee, 1946
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