Não
sendo bissexto,
um
ano decompõe-se
em
trezentas e sessenta e cinco rasteiras.
Pelo
contrário, uma vida
vai-se
– foi-se – num suspiro.
O
que demora uma cobra a picar.
O
que leva uma bala
a
atravessar um naipe que é
na
verdade uma carta de Tarot.
A
vida é iludir
mil
tropeções,
resvalar
sobre o cartão acetinado
e
deixar de ser bípede, um charco
de
sangue que se vai,
não
de sémen que vem.
Viver
é ensaiar essa queda.
Sem comentários:
Enviar um comentário