Na noite da minha morte
tudo voltará silenciosamente ao encanto antigo
e os campos libertos enfim da sua mágoa
serão tão surdos como o menino acabado de esquecer.
Na noite da minha morte
ninguém sentirá o encanto antigo
que voltou e anda no ar como um perfume...
Há-de haver velas pela casa
e chales negros e um silêncio que eu
poderia entender.
Mãe: talvez os teus olhos cansados de chorar
vejam subitamente...
Talvez os teus ouvidos, só eles ouçam, no silêncio da casa
velando,
uma voz serena de infância, tão clara e tão longínqua...
E mesmo que não saibas de onde vem nem porque vem
talvez só tu a não esqueças.
in, 20 Anos de Poesia Portuguesa.
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