Deus deu esta manhã trigo aos moinhos,
cortava o pão ainda uma faca bota.
Da música dos ninhos não se ouvia uma nota.
Que o pão cortado não deve
coisa aérea alterar:
Flores, aves, tudo isso é leve
e suor do rosto é pesar.
Pão nosso, quanto mais duro
mais a água gosto tem.
Linho branco, pinho escuro:
assim é que sabe bem.
O pão é feito de muitos grãos que sofrem o peso da pedra. Igual o destino dos cachos e, o nosso.
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