Foi bonito
o meu sonho de amor.
Floriram em redor
todos os campos em pousio.
Um sol de Abril brilhou em pleno estio,
lavado e promissor.
Só que não houve frutos
dessa primavera.
A vida disse que era
tarde demais.
E que as paixões tardias
são ironias
dos deuses desleais.
Os frutos precisam do calor do verão, Sr. Torga.
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