Não são poemas o que eu escrevo.
São casas onde os pássaros esperam.
Nas suas janelas coincide o mundo.
Nos seus esteios resvalam gigantes.
Algumas vezes ódio.
Algumas vezes amor.
Não são mortalhas incondicionais do medo.
O hóspede da casa não
Tem o dever de ser feliz!
Não são poemas que eu escrevo.
São espelhos onde os rostos principiam.
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