Por
muita lenha que ponha agora no fogo,
sei
que a adolescência passou
e do
fragor das suas mitologias,
diante
dos muros inimigos,
ficaram
só indícios vagos,
ecos
abafados debaixo do céu efémero.
Mas
remexendo as cinzas
retorna
às vezes um fervor perdido
e
alguns focos iluminam o aguaceiro
no
subúrbio, no fio da madrugada.
Tu
voltas, esfumada imagem de mim mesmo,
tu
voltas para me entregar
por
fim a ambiguidade, não o conteúdo
tenaz
desses anos sem fronteiras,
em
que andávamos descalços, insubmissos,
e a
vida solidária era verdade,
mesmo
com inverno e lama pelos caminhos?
Já
que fracassou a realidade de então,
não
sucumba o poema,
não
triunfe o esquecimento.
(Trad. A.M.)
A pintura: 'Mary and Margaret Gainsborough, the Artist's Daughters, Chasing a Butterfly'
Sem comentários:
Enviar um comentário