Os
livros estão sempre sós.
Como
nós.
Sofrem
o terrível impacto do presente.
Como
nós.
Têm
o dom de consolar, divertir, ferir, queimar.
Como
nós.
Calam
sua fúria com sua farsa.
Como
nós.
Têm
fachadas lisas ou não.
Como
nós.
Formosas,
delirantes, horrorosas.
Como
nós.
Estão
ali sendo entretanto.
Como
nós.
No
limiar do esquecimento.
Como
nós.
Cheios
de submissão ao serviço do impossível.
Como
nós.
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