Quando pela primeira vez olhei uma pintura verdadeira
dei alguns passos atrás instintivamente
sobre os calcanhares
procurando o local exacto de
onde pudesse explorar a sua profundidade.
Foi diferente com as pessoas:
Construi-as,
amei-as, mas não cheguei a amá-las plenamente.
Nenhuma chegou tão alto quanto o tecto azul.
Como numa casa inacabada, parecia haver uma folha de
plástico por cima delas,
em vez do telhado
no princípio do outono chuvoso da minha compreensão.
Há quem ame os livros, as sonatas, os lugares, mais do que as pessoas.
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