Os
versinhos,
estes
frascos sem tinta
onde
pomos o melhor da memória.
Muros
de iluminação, amargas torres,
palavras
somente?
Mas a quem encomendar a história,
senão
a estas nuvens pequenas
de
espuma?
Heis-de ficar cegos
de
tanto cerrar os olhos.
(Trad.
A.M.)
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