Como se saído de uma ampulheta
o pó cotidianamente se derrama
sobre os móveis.
E a mulher, com mão de Sancho,
recolhe com o pano humedecido
os vestígios do tempo
na serenidade da casa.
Não há nada de eterno sob a razão do tempo.
E o que é a realidade
se não a tentativa frequente
de recolher o pó caído da ampulheta
e depositado na mobília;
se não o polimento contínuo das coisas
para que a imagem delas fique intacta;
se não o movimento incessante da mão
até o esgotamento
— até que outra mão substitua a anterior
e sob sua força se construa uma nova realidade
tão irreal quanto a primeira.
Como se fosse possível eternizar o amor
que também se esvai, tão quanto a areia.
O verbo amar não se conjuga no pretérito, o que quer dizer "Eu amei?" Nada. O amor verdadeiro não se torna em pó.
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