Agora que a paixão se demoveu de ti
são poucas as notícias que te trago.
As palavras bem podem ser
pequenos papéis atirados ao chão.
Se o vento as levantar é porque ainda
haverá um livro de poemas
nas pontas dos dedos a ferir o espaço
para um último batimento.
Deixaste-me assim com a paixão rápida
o funeral e os pássaros nos ramos
a aprender asneiras e as marchas de séculos
anteriores. Recusaste um coração
a cercania das mãos
a destapar o rosto oculto.
Agora é tarde
os poemas são vedações de florestas
que não podem crescer mais.
Sem árvores o vento não sopra
e é pouco o que chega até ti.
Poema triste sobre os "leftovers" de uma relação.
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