esperar que voltes é
tão inútil como o
sorriso escancarado dos mortos na
necrologia dos jornais
e no entanto de cada
vez que
a noite se rasga em barulhos no elevador e
um telefone se debruça de um sexto andar
sinto que ainda ficou
uma palavra minha
esquecida na tua boca
e que vais voltar
para
a
devolver.
Ai, Sra. Alice.
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