Henrique Manuel Bento Fialho - as palavras têm o seu peso


quando dizemos amor
a palavra levita como uma pena
no regaço de uma brisa de verão
quando dizemos ódio
a palavra cai na terra e levanta pó
é como uma pedra
arremessada sem perdão

mas se dissermos silêncio
quem por nós erguerá tamanho peso?
é palavra tão sem medida
que mil braços humanos não chegariam
para levantá-la um milímetro que fosse
desse chão onde o ódio nos espatifa

queria uma grua que levantasse o silêncio
à altura do nosso amor
para que daqui onde me encontro
pudesse continuar a olhar-te
à distância de um sonho
onde fosse autêntico como um punhal

cada vocábulo  deste triste quadro
os teus lábios são um navio de esperança
a minha boca um porto de abrigo
e à deriva andamos ambos na ausência um do outro
enquanto reclamamos
de ser tudo como dantes:
tão indolente que parece quase morto
tão indolente que prece quase morto

A Fé com tela de Gerard van Honthorst



Menino, sonho contigo - e somos possíveis.

Juan Antonio González Iglesias - Gosto que Epicuro se preocupe


Gosto que Epicuro se preocupe
com a forma redonda do granizo.
Que Francisco de Assis diga que a água é casta
e o fogo, robusto.
Que numa breve carta a um dos seus amigos
Marguerite Yourcenar escreva "Obrigada.
Obrigada pela honra de me comparar
a uma árvore".
Não sei porquê, estas coisas
curam-me o coração.

A Fé



Quando o Espírito vence a matéria.

Florbela Espanca



Toda esta noite o rouxinol chorou,
Gemeu, rezou, gritou perdidamente!
Alma de rouxinol, alma de gente,
Tu és, talvez, alguém que se finou!

Tu és, talvez, um sonho que passou,
Que se fundiu na Dor, suavemente...
Talvez sejas a alma, a alma doente
D’alguém que quis amar e nunca amou!

Toda a noite choraste... e eu chorei
Talvez porque, ao ouvir-te, adivinhei
Que ninguém é mais triste do que nós!

Contaste tanta coisa à noite calma,
Que eu pensei que tu eras a minh'alma
Que chorasse perdida em tua voz!

      O canto do rouxinol, tem sido descrito como um dos sons mais belos na natureza, inspirando canções, contos de fadas, óperas, livros e uma enorme quantidade de poesia. Escritores antigos afirmavam que era a fêmea que cantava, quando é de facto o macho a fazê-lo. Cantam de noite, e esse canto nocturno serve para atrair uma parceira.
      Talvez, por essa razão, o romântico inglês Percy Shelley escreveu: "Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão e canta sons doces para alegrar a sua própria solidão". É o caso de Florbela.

Francisco Brines


Às vezes a alma
parte-se como um copo,
e antes de partir-se
e morrer (porque as coisas
também morrem),
enche-o de água
e bebe,
quero dizer, deixa
as palavras gastas, bem lavadas,
no fundo partido
da tua alma
e, se puderem, que cantem.

I Heard The Bluebirds Sing - Hugh P & Maria



Refreshing and beautiful.

Is 35, 1-6



Leitura do Livro de Isaías

Alegrem-se o deserto e o descampado,
rejubile e floresça a terra árida,
cubra-se de flores como o narciso,
exulte com brados de alegria.
Ser-lhe-á dada a glória do Líbano,
o esplendor do Carmelo e do Sáron.
Verão a glória do Senhor,
o esplendor do nosso Deus.
Fortalecei as mãos fatigadas
e robustecei os joelhos vacilantes.
Dizei aos corações perturbados:
«Tende coragem, não temais:
Aí está o vosso Deus,
vem para fazer justiça e dar a recompensa.
Ele próprio vem salvar-nos».
Então se abrirão os olhos dos cegos
e se desimpedirão os ouvidos dos surdos.
Então o coxo saltará como um veado
e a língua do mudo cantará de alegria.
Voltarão os que o Senhor libertar,
hão de chegar a Sião com brados de alegria,
com eterna felicidade a iluminar-lhes o rosto.
Reinarão o prazer e o contentamento
e acabarão a dor e os gemidos.

      Este hino à alegria foi escutado, hoje, nos templos católicos de todo o mundo.

Fiama Hasse Pais Brandão - Da voz das coisas


Só a rajada de vento
dá o som lírico
às pás do moinho.

Somente as coisas tocadas
pelo amor das outras
têm voz.

Old Ireland




When life was hard but simple, fresh and happy.

Hamid Savkuev




















      July Hamid Vladimirovich was born in Kazakhstan in a family of immigrants from Kabardino-Balkaria. Khamid Savkuev is a contemporary artist whose talent is universal. He works successfully across different media – painting, graphic art and sculpture – drawing on the spiritual wealth of various epochs and cultures. Nevertheless his vision of real life always correlates with the ancient traditions of his own nation, with his love for his homeland, and with its beauty and the beauty of its ordinary inhabitants.

Ferreira Gullar


Se é facto que
toda a massa do sistema
solar (somando a de Saturno e Marte
e Terra e Vénus e Úrano e Mercúrio
e Plutão, mais
os satélites, mais
os asteróides, mais) equivale
apenas a 2% da massa
total do Sol e
que o Sol não é mais
que um mínimo ponto
de luz na estonteante tessitura de
gás e poeira da Via
Láctea e que a Via Láctea é apenas uma
entre bilhões de galáxias
que à velocidade de 300 mil km por segundo
voam e explodem
na noite então pergunto:
o que faz aí
o meu poema com o seu
inaudível ruído?

E respondo:
Inaudível
para quem esteja
na galáxia NGC 5128
ou na constelação
de Virgo ou mesmo
em Ganimedes
onde felizmente não estás,
Cláudia Ahimsa,
poeta e musa do planeta Terra.

Marilyn Monroe in River Of No Return - Down In The Meadow




Mesmerizing.

Ferrreira Gullar - Falar


A poesia é, de fato, o fruto
de um silêncio que sou eu, sois vós,
por isso tenho que baixar a voz
porque, se falo alto, não me escuto.

A poesia é, na verdade, uma
fala ao revés da fala,
como um silêncio que o poeta exuma
do pó, a voz que jaz em baixo
do falar e no falar se cala.
Por isso o poeta tem que falar baixo
baixo quase sem fala em suma
mesmo que não se ouça coisa alguma.

Trans ī re by Fredrik Raddum




      The artist is from Norway. Trans ī re means transition, that word could mean so many things in life.

Eugenio Montejo - Escritura


Um dia escreverei com pedras,
medindo cada frase
por seu peso, volume, movimento.
Estou cansado de palavras.

Lápis não, andaimes, teodolitos,
a nudez solar do sentimento
tatuando no fundo das rochas
sua música secreta.

Com seixos escreverei
meu nome, a história de  minha casa
e a memória daquele rio
que vai passando sempre e se demora,
sábio arquitecto, nas minhas veias.

Com pedra viva escreverei meu canto
em arcos, pontes, colunas,
frente à solidão do horizonte,
como um mapa a abrir-se ante os olhos
dos viajeiros que não regressam nunca.

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