É o amor. Terei de me esconder ou de fugir.
Crescem as paredes da sua prisão, como num sonho
atroz. A bela
[máscara
mudou, mas como sempre é a única. De que me
[servirão
os meus talismãs: o exercício das letras, a vaga
[erudição,
a aprendizagem das palavras que o agreste Norte
[usou para
cantar os seus mares e as suas espadas, a serena
[amizade,
os corredores da Biblioteca, as coisas vulgares, os
[hábitos,
o jovem amor da minha mãe, a sombra militar dos
[meus
mortos, a noite intemporal, o sabor do sonho?
Estar contigo ou não estar contigo é a medida do
meu tempo.
O cântaro já se quebra na fonte, o homem já se
levanta à voz das
[aves, os
que olham pelas janelas já se escureceram, mas a
[sombra
não trouxe a paz.
É, sei já bem, o amor: a ansiedade e o alívio de
ouvir a tua voz,
[a espera
e a memória, o horror de viver no sucessivo.
É o amor com as suas mitologias, com as suas
pequenas magias
[inúteis.
Há uma esquina por onde não me atrevo a passar.
Já me cercam os exércitos, as hordas.
(Este quarto é irreal; ela não o viu.)
O nome de uma mulher denuncia-me.
Dói-me uma mulher em todo o corpo.
Sem comentários:
Enviar um comentário