A vida paga as contas com teu sangue
e tu ainda pensas que és um rouxinol.
Agarra-lhe o pescoço duma vez, desnuda-a,
tomba-a e solta nela tua peleja de fogo,
enche-lhe a tripa majestosa, emprenha-a,
põe-na a parir cem anos pelo coração.
Mas com lindo modo, meu irmão,
com um gesto
propício à melancolia.
Sem comentários:
Enviar um comentário