Passam, lá ao fundo, na estrada, os animais
tardios.
Vão sem destino e sem direcção.
Lembrarás que foi assim a tua infância: um lugar
onde cabiam todos os lugares e a direcção eram
todas
as direcções. Vivias montado na garupa dum cavalo
sem crinas e sem freio, cujas patas não pisavam o
chão.
E era o fogo, que por ali andava à solta, que o
impelia
em todas as direcções da rosa-dos-ventos.
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