Mal toquei na flor da esteva,
logo ela se desfez,
frágil como névoas de Verão.
A corola branca
desconjuntou-se em pétalas dispersas
como flocos de neve fora de tempo
pousando com cautela sobre a terra.
Passou assim a haver
no campo um astro a menos.
Mas passou a haver também
um odor a esteva nos meus dedos.
Ficou ela por ela.
Os gestos do mês de maio.
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