Morre todas as noites uma águia
que só de minha vida se alimenta
Que mistura de cânhamo e de carne
no seu rosto de carne me desvenda
Morre todas as noites no momento
em que volta a nascer de madrugada
E para lhe fugir ainda é cedo
E para celebrá-la já é tarde
É tão difícil escrever versos assim.
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