Eram
quase nove quando voltaste.
Eu
estava à espera a tecer e destecer
– em
fundo, Lee Konitz –
suplementos
semanais já meio passados.
Vinte
e três anos juntos. O bastante
para
conseguir imaginar o que ia chegar contigo:
um
beijo (no teu clássico tom de desculpa)
e um 'tira lá essa música horrível'.
Acerto
a 100%.
Em
casa só os dois pequenos, os outros,
levados
pela febre de sábado à noite.
O
frigorifico um bocado em baixo,
um
saco de batatas congeladas,
e
dois 'tetrabriks' de sumo de tomate.
Enquanto
tu traquinas com a frigideira
ponho
a manta diante do telejornal.
'Feliz
aniversário'. Uma grande porção de batatas
e
sumo de tomate. E ao segundo gole
chega-me
a fúria poética:
'A
Felicidade consiste
em
não ser feliz
e
não te importares'.
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