António Franco Alexandre

Seguramos o fósforo, e o infinito cresce

entre os astros pacientes, invisíveis, a

mancha do electrão por sobre a chapa.

Não conhecemos Deus, a inexistência. Não

procuramos, alta, a vibração

do tempo. Seguramos o fósforo

e a luz é frágil, parca,

necessária.

Pete Seeger - I Don't Want Your Millions Mister

I don't want your millions, Mister

I don't want your diamond ring

All I want is the right to live, Mister

Give me back my job again.

Now, I don't want your Rolls-Royce, Mister

I don't want your pleasure yacht

All I want is just food for my babies

Give to me my old job back.

We worked to build this country, Mister

While you enjoyed a life of ease

You've stolen all that we built, Mister

Now our children starve and freeze.

So, I don't want your millions, Mister

I don't want your diamond ring

All I want is the right to live, Mister

Give me back my job again.

Think me dumb if you wish, Mister

Call me green, or blue, or red

This one thing I sure know, Mister

My hungry babies must be fed.

Take the two old parties, Mister

No difference in them I can see

But with a Farmer-Labor Party

We could set the people free.

      "I Don't Want Your Millions Mister" was written by Jim Garland in the 30's, while working as a union organizer for the National Miners Union. He based the melody of the song on an old Carter Family tune "East Virginia Blues". Since then, things haven't changed much.

Mário Quintana - Era um caminho

Era um caminho que de tão velho, minha filha,

já nem mais sabia aonde ia

Era um caminho

velhinho,

perdido...

Não havia traços

de passos no dia

em que por acaso o descobri:

pedras e urzes iam cobrindo tudo.

O caminho agonizava, morria

sozinho

Eu vi...

Porque são os passos que fazem os caminhos!

Albano Martins

Onde se diz espiga

leia-se narciso.

Ou leia-se jacinto.

Ou leia-se outra flor.

Que pode ser a mesma.

As flores

são formas

de que a pintura se serve

para disfarçar

a natureza. Por isso

é que

no perfil

duma flor

está também pintado

o seu perfume.

in, Castália e Outros Poemas

Mariana Kalacheva

Telas de uma pintora Búlgara.

Luís Filipe Parrado - O vaso

Vi como retiraste do vaso a terra,

e da terra as raízes da planta desconhecida.

Depois, com a tesoura de ferro,

cortaste o caule no ponto

certo. Em seguida, renovaste

a terra no vaso,

enterraste nela de novo a planta

que ressurgiu, surdamente,

na manhã de primavera

que sempre finda.

Agora, desvia um pouco o olhar,

repara em mim agora: vês as raízes,

o caule dobrado, a flor, o nome?

Por que não me cortas os braços, as mãos,

os pés, o tronco, e espalhas tudo

aos bocados pela terra?

Só preciso de um pouco de água:

em todos os lugares crescerei para ti.

      A poda é feita pelos outros quando nos ajudam a ser mas ai de quem não use a sua própria tesoura.

Jacob Iglesias - Os rostos todos do dia

No espelho do banho

olha-me em cada manhã o rosto de alguém

tentando mostrar-se seguro.

Pela rua

encontro rostos como advertências,

lembrando-me aquilo

em que não quero tornar-me,

aquilo em que hei-de tornar-me

mais tarde ou mais cedo. E às vezes um rosto

que olho sabendo que esse instante

é o mais perto que jamais estarei

de um corpo distinto do dela,

aquela cujo rosto apaga

os rostos todos do dia.

Eduardo Galeano - Fogos

Cada pessoa brilha com luz própria

no meio das outras.

Não há dois fogos iguais.

Há fogos grandes e pequenos

e fogos de todas as cores.

Há gente de fogo sereno, que nem dá conta do vento,

e gente de fogo louco, que enche de chispas o ar.

Alguns fogos, fogos tontos,

nem alumiam nem queimam,

mas ardem na vida com tanta força

que nem se podem olhar sem pestanejar,

e quem se chega, acende-se.

King’s College Choir - O Holy Night

      It’s my favourite carol. The words and lyrics of 'O Holy Night' were written by Placide Cappeau de Roquemaure in 1847. Cappeau was a wine seller by trade but was asked by the parish priest to write a poem for Christmas. He obliged and wrote the beautiful words of the hymn. He then realised that it should have music to accompany the words and he approached his friend Adolphe Charles Adams(1803-1856). He agreed and the music for the poem was therefore composed by Adolphe Charles Adams. Adolphe had attended the Paris conservatoire and forged a brilliant career as a composer. It was translated into English by John Sullivan Dwight (1812-1893).

Tempo de e para uma certa paz

      O Natal é uma proposta sacra renovada a cada ano. Não nos chega por lei, por decreto, regra ou dever. Dizem por aí que é poesia. Seja o que for, este Menino vem aliviar de uma certa maneira a nossa solidão, num tempo em que se mata a palavra e por consequência os afectos. Nunca as famílias foram tão pouco família. Um final de feira. Um bom Natal, para quem puder.

Gonzalo Fragui - As mulheres e a guerra

O mais que se pode pedir

a uma mulher bela

é um olhar

O resto toma-se de assalto.

Tradução de A.M.

Irene Gruss - Quem me tira o bailado

Peço peras ao ulmeiro. Saboreio-as, são uma delícia.

Pedi gato por lebre;

deram-mo.

À meia-noite contam-me histórias libidinosas;

e eu gozo, cada palavra,

cada gesto.

Amo a noite quando amanhece, amo a morte,

e sonho com a realidade.

Tradução de A.M.

Heidegger - A utilidade do inútil

      O maximamente útil é o inútil. Mas experimentar o inútil é, para o homem de hoje, a coisa mais difícil. O «útil», aqui, é entendido como aquilo que é utilizável, prática e imediatamente, para fins técnicos, e, por isso, provoca um efeito, com o qual eu posso administrar e produzir. Deve ver-se o útil no sentido do salvífico, ou seja, aquilo que faz revir a si, o homem.

Bee Gees - To Love Somebody

      Barry and Robin Gibb wrote "To Love Somebody", a soulful ballad in the style of Sam & Dave or The Rascals, for Otis Redding but he died before recording it. Sometimes I question myself if these songs will survive in the future as Greensleeves did. Will they be relesed from death's law? Maybe, maybe not. 

Abrir

A primeira flor a desabrochar

fá-lo com dor

Deixa de ser apenas uma flor

Mil e uma flores se hão-de seguir

sem que nada as impeça

mas nenhuma flor será como essa.

O Nome Daquele que Não Tem Nome é uma antologia de poemas do poeta místico da época medieval Kabir, selecionados e traduzidos por Jorge Sousa Braga. Kabir foi traduzido pela primeira vez para uma língua ocidental só em 1914, por Rabindranath Tagore, e muitas das traduções destes poemas surgem precisamente dessas versões. Como diz Sousa Braga na introdução: «Essa tradução encontrou eco de imediato em Yeats e em muitos outros poetas. Não será alheio ao sucesso que esses poemas encontraram no ocidente, o facto de terem sido traduzidos por um poeta com a qualidade de Tagore. Também Ezra Pound sucumbiu ao encanto de Kabir.»

Essa palavra secreta

alguma vez poderei pronunciá-la?

Se digo que está em mim

é o escândalo

Minto

se digo que está fora de mim

Ele não se revela nem deixa de se revelar

Não há palavras para o definir.

Pouco se sabe sobre a vida de Kabir, para além do que deixam adivinhar os seus poemas, as hagiografias e as lendas. Terá vivido em Varanasi (Benares), o mais sagrado dos lugares sagrados hindus e simultaneamente um centro de comércio e peregrinação, na primeira metade do século XV. Nascido de uma viúva brâmane e adoptado por uma família da casta dos tecelões, convertida à fé islâmica, Kabir revela nos seus poemas um profundo conhecimento quer do hinduísmo quer do islamismo (e dentro deste do sufismo).

Como poderia quebrar-se o nosso amor?

Como a folha de lótus na água

assim és tu

e eu o teu escravo

Como a ave que contempla a lua

assim és tu

Como o rio que desagua no oceano

assim o meu coração desagua em ti.

Bo Bartlett

      Bo Bartlett is an American realist painter who works in the tradition of Grant Wood, Edward Hopper, and Andrew Wyeth. Bartlett’s paintings combine the profound qualities of everyday life with the semantic obscurity of René Magritte.

Maria do Rosário Pedreira - se o encontrares

se o vires, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que me sento na cama, distraída, a dobrar demoras

e, sem querer, talvez embarace as linhas entre nós.

mas que, mesmo perdendo o fio da meada por

causa dos outros laços que não desfaço, sei que o

amor dá sempre o novelo melhor da sua mão. se

o encontrares, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que só me atraso outra vez, e ele sabe que me atraso

sempre, mas não de mais; e que os invernos que ele

não gosta de contar, mas assim mesmo conta que nos

separam, escondem a minha nuca na gola do casaco,

mas só para guardar os beijos que me deu. se o vires,

diz-lhe que o tempo dele não passa, fica sempre.

André Tecedeiro

São precisos pelo menos dois

para que a solidão se instale.

Nisso, a solidão é como um filho.