Empty Bottle String Band - Wildwood Flower

Oh, I'll twine with my mingles and waving black hair

With the rose so red and the lilies so fair

And the mirltes so bright with the emerald dew

The pale and the leader and eyes look like blue.

I will dance I will sing and my laugh shall be gay

I will charm every heart in her crown I will sway

When I woke from my dreaming my idols were clay

All portions of love had all blown away.

Oh, she taught me to love her and promised to love

And to cherish me over all others above

How my heart is now wondering no misery can tell

She left me no warning no words of farewell.

Yes, she taught me to love her and call me her flower

That was blooming to cheer her through life's dreary hour

Oh, I long to see her and regret the dark hour

She's gone and neglected her pale wildwood flower.

      "Wildwood Flower" is a variant of the song "I'll Twine 'Mid the Ringlets", published in 1860 by composer Joseph Philbrick Webster, who wrote the melody. The original Carter Family first recorded it in 1928 and made it well-known.

Nuno Júdice

Podíamos saber um pouco mais

da morte. Mas não seria isso que nos faria

ter vontade de morrer mais

depressa.

Podíamos saber um pouco mais

da vida. Talvez não precisássemos de viver

tanto, quando só o que é preciso é saber

que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais

do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar

de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou

amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada

sabemos do amor.

Shadab Vajdi - Analfabeto

Conheço um homem

que lê todas as inscrições em pedras antigas

e que sabe

as gramáticas de todas as línguas, mortas ou vivas,

mas que não consegue ler

os olhos de uma mulher

que ele pensa que ama.

Amedeo Modigliani - Rapariga sentada

Ninguém

oferece flores.

O poeta quer escrever sobre um pássaro:

e o pássaro foge-lhe do verso.

O poeta quer escrever sobre a maçã:

e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou.

O poeta quer escrever sobre uma flor:

e a flor murcha no jarro da estrofe.

Então, o poeta faz uma gaiola de palavras

para o pássaro não fugir.

Então, o poeta chama pela serpente

para que ela convença Eva a morder a maçã.

Então, o poeta põe água na estrofe

para que a flor não murche.

Mas um pássaro não canta

quando o fecham na gaiola.

A serpente não sai da terra

porque Eva tem medo de serpentes.

E a água que devia manter viva a flor

escorre por entre os versos.

E quando o poeta pousou a caneta,

o pássaro começou a voar,

Eva correu por entre as macieiras

e as flores nasceram da terra.

O poeta voltou a pegar na caneta,

escreveu o que tinha visto,

e o poema ficou feito.

      Nuno Júdice

Mia Couto - Flores

A flor,

em sua fugaz existência,

já é oferenda.

Talvez, alguém,

de amor,

se ofereça em flor.

Mas só a semente

oferece flores.

The Jungle Book - My Own Home

      Baloo and Bagheera couldn’t help in a sequence that has ruined many lives "She did that on purpose". What I learn in this clip is that a clay pot doesn't break despite dropping down at least four steps of stone.

Marianne von Werefkin

Marianne von Werefkin (1860 – 1938) was a native of Russia.

Sophia de Mello Breyner Andresen - Che Guevara

Contra ti se ergueu a prudência dos inteligentes e o arrojo dos patetas

A indecisão dos complicados e o primarismo

Daqueles que confundem revolução com desforra

De poster em poster a tua imagem paira na sociedade de consumo

Como o Cristo em sangue paira no alheamento ordenado das igrejas

Porém

Em frente do teu rosto

Medita o adolescente à noite no seu quarto

Quando procura emergir de um mundo que apodrece.

Carlos Poças Falcão

Há sempre a laranjeira no quintal.

Ali a verde salsa. Além a hortelã.

Ao fundo o limoeiro. Do caleiro

o marulhar da água. Sobre a casa

a sonolência. O gato a ronronar.

Abra-se a janela para me maravilhar.

Ainda sou pequeno. Estou ainda a acumular

tardes como essa, liquidas e verdes.

Passem muitos anos para aqui as inventar.

Wislawa Szymborska - As três palavras mais estranhas

Quando pronuncio aa palavra Futuro

a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,

destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,

crio algo que não cabe em nenhum não-ser.

O regresso aos jovens

Fazer crescer a macieira com o coração.

VOCES8 - 'Lay a Garland' by Robert Lucas Pearsall

Lay a garland on her hearse

of dismal yew.

Maidens, willow branches wear,

say she died true.

Her love was false, but she was firm

Upon her buried body lie

lightly, thou gentle earth.

      O solstício do verão está a acabar. Depois da Terra desejar tanto a proximidade do sol e nos oferecer estes dias longos onde as lágrimas de Íris já fertilizaram o vale do Nilo, na festa de Cronos os escravos já foram servidos pelos senhores, no festival de Vestfália as mulheres casadas já entraram no templo sagrado das virgens para fazer as suas oferendas e na tradição celta os druidas já colheram o visco. É tempo de regressar.

Luís Filipe Parrado - Partes de um todo

Esta tarde, sentado num banco de jardim,

tentava ler um livro difícil

enquanto esperava por ti.

O livro tornava mais dura, mais penosa, a espera.

Então levantei os olhos das páginas,

pousei o livro, vi um homem novo

aproximar-se e passar à minha frente

com um saco plástico

com maçãs vermelhas numa das mãos

e uma caixa de cartão, com ovos, na outra.

O saco de plástico era transparente

e revelava nitidamente o esplendor e a forma

perfeita das maçãs, todas muito juntas

como partes de um todo.

Não consegui deixar de as olhar,

e tu chegaste logo de seguida.

Só agora, depois do jantar

e da loiça lavada, me lembrei do livro

que ficou no banco do jardim.

Eunice de Souza - Alibi

My love says

for god’s sake

don’t write poems

which heave and pant

and resound to the music

of our thighs

etc.

Just keep at what you are:

a sour old puss in verse

and leave the rest to me.

Inês Fonseca Santos - As coisas em imagens

Cortam-me o cabelo à tigela.

Sentam-me no banco do jardim

sem flores, só cabos que ligam máquinas

como órgãos: o coração aos pulmões, o estômago ao útero.

Devia ter escrito: «Entre as coisas em palavras e as coisas

em imagens há uma distância longa como um túnel em forma de cone.

No vértice, eu, despida do teu nome – coisas, palavras, imagens.»

O vento incomoda as árvores

enquanto procuro o caminho de casa.

Mia Couto - O dito pelo dito

Antes, eu dizia:

não me apetece nada.

E mentia.

Agora, digo:

apetece-me o nada.

E me desminto

para não dizer a verdade.

Paige Anderson & The Fearless Kin - Long Black Veil

Ten years ago, on a cold dark night

Someone was killed, 'neath the town hall light

There were few at the scene, but they all agreed

That the slayer who ran, looked a lot like me.

The judge said son, what is your alibi

If you were somewhere else, then you won't have to die

I spoke not a word, thou it meant my life

For I'd been in the arms of my best friend's wife.

She walks these hills in a long black veil

She visits my grave when the night winds wail

Nobody knows, nobody sees

Nobody knows but me.

Oh, the scaffold is high and eternity's near

She stood in the crowd and shed not a tear

But late at night, when the north wind blows

In a long black veil, she cries ov're my bones.

      We have to trust the qualities of the young generation. It's not only touch screen. Long Black Veil is a 1959 country ballad. It is told from the point of view of an executed man falsely accused of murder. He refuses to provide an alibi, since on the night of the murder he was having an affair with his best friend's wife, and would rather die and take their secret to his grave than admit the truth. The chorus describes the woman's mourning visits to his grave site, wearing a long black veil and enduring a wailing wind.

Filipa Leal

Nos dias tristes não se fala de aves.

Liga-se aos amigos e eles não estão

e depois pede-se lume na rua

como quem pede um coração

novinho em folha.

Nos dias tristes é Inverno

e anda-se ao frio de cigarro na mão

a queimar o vento e diz-se

- bom dia!

às pessoas que passam

depois de já terem passado

e de não termos reparado nisso.

Nos dias tristes fala-se sozinho

e há sempre uma ave que pousa

no cimo das coisas

em vez de nos pousar no coração

e não fala connosco.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes...

e calma.

Ana Teresa Pereira

Talvez seja possível amar uma mulher por causa de um livro, de um poema sublinhado, de um filme a preto e branco, de uma casa, do olhar de um homem quando fala dela, da forma como o seu cão a espera. Da reprodução de um Mondrian na parede da sala.

Talvez seja possível amar um homem por causa de um livro, de um poema de Stevenson, «my house, they say», dos olhos de uma mulher quando fala dele, da forma como o seu cão o espera.

Perugino

The solemn angelic sacred beauty.

My catholic education

I'm in the space between.

José Manuel de Vasconcelos - O odor das alfavacas

Meu pai falava do odor das alfavacas

e eu corria ao dicionário («Planta labiada, semelhante

ao manjericão…»), logo decepcionado

Imaginava uma vaca primordial

depositária de bíblicos segredos

capaz de mudar o curso das coisas

de ser fundamental, talvez, na minha vida

mas nada disso: havia-as de caboclo, de cobra, dos montes,

do campo, de cheiro (certamente as do meu pai)

e nenhuma referência à cornuda que apascentava

a minha imaginação

Aprendi assim a desconfiar das palavras

e da realidade

a ver como ambas nos enganam

sem qualquer piedade.

Maria do Rosário Pedreira

Deixei de ouvir-te. E sei que sou

mais triste com o teu silêncio.

Preferia pensar que só adormeceste; mas,

se encostar ao teu pulso o meu ouvido,

não escutarei senão a minha dor.

Deus precisou de ti, bem sei. E

eu não vejo como censurá-lo

ou perdoar-lhe.

Bernardo Soares

"O coração, se pudesse pensar, pararia."

Amalia Bautista

Eu sempre perguntava coisas tontas,

é certo. Perguntava, por exemplo,

se voltarias a amar-me tanto

como nos dias do amor mais jovem,

ou mesmo mais, ou mesmo mais que nunca,

mesmo mais que a ninguém, e se serias

capaz de confessá-lo ante qualquer.

É certo, perguntava coisas tontas,

não merecia uma resposta séria.

Aquele ser, mais escuro que a noite

mais escura da alma, respondia

sem olhar-me nos olhos: «Nunca mais.»