Filipa Leal

O que eu queria mesmo era escrever para me salvar.

Para não ter medo.

Para te perder melhor.

Joan Baez - The President Sang Amazing Grace

A young man came to a house of prayer

They did not ask what brought him there

He was not friend, he was not kin

But they opened the door and let him in.

And for an hour the stranger stayed

He sat with them and seemed to pray

But then the young man drew a gun

And killed nine people, old and young.

In Charleston in the month of June

The mourners gathered in a room

The President came to speak some words

And the cameras rolled and the nation heard.

But no words could say what must be said

For all the living and the dead

So on that day and in that place

The President sang Amazing Grace.

We argued where to place the blame

On one man's hate or our nation's shame

Some sickness of the mind or soul

And how the wounds might be made whole.

But no words could say what must be said

For all the living and the dead
So on that day and in that place

My President sang Amazing Grace.

      "I was driving when I heard the President Obama sang 'Amazing Grace' at the service for the Charleston Church shooting victims, it was deeply moving. Somehow Obama, with his humble singing voice, turned grief into grace. With humility, compassion, and a two-hundred-year-old hymn, he made us feel that the evil deeds of a sick individual could not shake the bonds of our common humanity."

                                                                   Joan Baez

     Nota: A enumeração da vitimas por Obama faz-nos sentir pequenos. Um grande momento.

Sandro Botticelli

A harmonia da beleza.

Adília Lopoes

A rapariga que esperava muito

as cartas do namorado

que lhe escrevia muito pouco

casou-se com o carteiro.

Fernando Namora

Se te pedirem, amor, se te pedirem

que contes a velha história

da nau que partiu

e se perdeu,

não contes, amor, não contes

que o mar és tu

e a nau sou eu.

Diogo Vaz Pinto

Guardei o recibo, que não serve para nada.

Dados impessoais: o nosso subtotal foi de 6.35

— pediste uma água mineral, um café

e uma sandes de ovo (em que nem tocaste);

pagámos caro por estarmos ali os dois,

na cafetaria do aeroporto com uma hora inteira

só para dizer uma palavra. Tudo

processado por computador, IVA incluído.

Uma operação que teve início precisamente

às 04:55 da madrugada. Agora

temos muito tempo para nos contentarmos

por já não termos que disputar as contas,

tu pagas os teus cafés, e eu sem ti

passo bem sem café.

The Rolling Stones - Little red rooster

I am the little red rooster too lazy to crow for day

Keep everything in the farm yard upset in every way.

The dogs begin to bark and hounds begin to howl

Watch out strange cat people little red rooster's on the prowl.

If you see my little red rooster, Please drive him home!

Ain't had no peace in the farm yard since my little red rooster's been gone.

      É a história de um galo que acordou demasiado tarde para cantar o amanhecer e a rotina habitual na quinta alterou-se. O dono da quinta está preocupado. Reparar no excelente trabalho de Brian Jones.

Jo 6,35

Disseram-Lhe eles:

«Senhor, dá-nos sempre desse pão».

Jesus respondeu-lhes:

«Eu sou o pão da vida:

quem vem a Mim nunca mais terá fome,

quem acredita em Mim nunca mais terá sede».

      Este saciar eterno de fome e sede, pelo menos, acontece-me com a beleza mais sublime. 

Constantine P. Cavafy - Quanto puderes

Mesmo que não possas fazer a vida como a queres,

isto ao menos tenta

quanto puderes: não a desbarates

nos muitos contactos do mundo,

na agitação e nas conversas.

Não a desbarates arrastando­‑a,

e mudando­‑a e expondo­‑a

ao quotidiano absurdo

das relações e das companhias

até se tornar um estranho importuno.

Folk beauty

A roupa antes do tempo da indústria.
Photos from Pinterest.

Izet Sarajlic

Amo -

lançando-se contra moinhos de vento gritava dom Quixote.

Amo –

envenenado de céus gritava Otelo.

Amo –

recostado em Ossian soluçava Werther.

Amo –

tremendo nas carruagens de Jasvin repetia Vronski.

Amo –

separando-se de Grusenka sonhava Dimitri Karamazov.

Amo –

brandindo a espada recitava Cyrano.

Amo –

regressando do comício sussurrava Jacques Thibault.

Amo –

gritaria também o herói de um romance contemporâneo,

mas o autor não lho permite.

Não está na moda.

O amor já não é contemporâneo.

Carlos Bessa

Olhem à vossa volta e

de entre o que mais importa

digam-me

o que deitavam fora?

Miley Cyrus - Jolene

Jolene, Jolene, Jolene, Jolene

Oh, I'm begging of you please don't take my man

Jolene, Jolene, Jolene, Jolene

Please don't take him even though you can.

Your beauty is beyond compare

With flaming locks of auburn hair

With ivory skin and eyes of emerald green

Your smile is like a breath of spring

Your voice is soft like summer rain

And I cannot compete with you, Jolene.

And I can easily understand

How you could easily take my man

But you don't know what he means to me, Jolene

He talks about you in his sleep

And there's nothing I can do to keep

From crying when he calls your name, Jolene.

I had to have this talk with you

My happiness depends on you

And whatever you decide to do, Jolene

You could have your choice of men

But I could never love again

He's the only one for me, Jolene.

      Uma versão bonita de um original de Dolly Parton. Os versos descrevem a rendição de uma mulher à beleza de outra e, daí, a impossibilidade de conquistar o homem que deseja amar. Problemas antigos de mulheres. A música alegre de Nashville, Tennessee.

Anita Magsaysay-Ho

As telas são de uma pintora filipina que descreve

o quotidiano das mulheres no seu país.

O Verão

      As temperaturas estiveram acima dos 45 graus em 16 das 96 estações de medição de Portugal continental, às 17 horas deste sábado​​​​, 4 de Agosto 2018. Dados segundo o Instituto Português do Mar e da Atmosfera, que aponta novos máximos históricos em 26 locais.

      A temperatura mais elevada registada até às 17 horas foi 46,8 graus, em Alvega, concelho de Abrantes, a que se seguiram: Santarém 46,3°, Alcácer do Sal 46,2°, Coruche e Alvalade do Sado 46,1°, Pegões 46,0º, Neves Corvo 45,8°, Setúbal 45,5°, Évora e Tomar 45,4°, Reguengos e Amareleja 45,3°, Avis, Viana do Alentejo e Portel 45,2°.

A perda, uma década depois

No meu peito ainda balbucia um

não te vás ainda

que não chega a ser verbalizado.

a perda não é perca, é transformação

recordo, silenciosamente.

      Os últimos anos têm sido vividos como a rosa de Jericó. Esta flor, como diz o seu nome, pode ser encontrada na região de Jericó, na Palestina. A planta, de origem desértica, pode parecer como todas as outras, mas diferencia-se por uma intrigante habilidade a qual lhe rendeu lendas e histórias.

      A rosa de Jericó possui a impressionante habilidade de entrar num estado de dormência e parecer praticamente morta quando o ambiente se torna inóspito, perdendo grande parte da folhagem e apresentando galhos secos e retraídos. Logo em seguida, as suas raízes também se soltam, dando à planta um formato esférico. Ela pode permanecer nesse estado por muito tempo até que encontre novamente um ambiente propício para a sua sobrevivência. É só então que, muito rapidamente, ela volta a criar raízes, a desabrochar e a ganhar novamente um ar verdejante no solo.

      A última fase da rosa de Jericó não chegou. A perda foi mesmo perca, não transformação.

The Rolling Stones - Angie

Angie, Angie!

When will those dark clouds all disappear?

Angie, Angie

Where will it lead us from here?

With no lovin' in our souls

And no money in our coats

You can't say we're satisfied.

Angie, Angie!

You can't say we never tried.

Angie, you're beautiful

But ain't it time we say goodbye.

Angie, I still love you

Remember all those nights we cried.

All the dreams were held so close

Seemed to all go up in smoke

Let me whisper in your ear

Angie, Angie!

Where will it lead us from here.

Oh, Angie, don't you wish

Oh your kisses still taste sweet

I hate that sadness in your eyes

But Angie, Angie!

Ain't it time we said goodbye

With no lovin' in our souls

And no money in our coats

You can't say we're satisfied.

Angie, I still love you baby

Everywhere I look I see your eyes

There ain't a woman that comes close to you

Come on baby dry your eyes

Angie, Angie, ain't good to be alive?

Angie, Angie, we can't say we never tried.

      Certa vez, li num jornal já antigo de nome Sete, uma interpretação marxista desta canção que não esqueci. Nela, um homem e uma mulher amam-se e para lá desse sentimento tão intenso têm muitos sonhos em comum, sobretudo viver uma vida plena e não sobreviver na vida. Porém, o salário não chega, o dia a dia é sempre a correr, há muito mais deveres do que direitos e os dois chegam à conclusão que o melhor é separarem-se porque tão importante como o amor são os sonhos e nunca os conseguirão alcançar. Por fim desresponsabilizam-se dizendo "we can't say we never tried".

      Keith Richards escreveu a canção na Suiça e segundo algumas vozes, a semente da canção foi Anita Pallenberg, outras a mulher de David Bowie, também a filha recém-nascida Angela. Keith, em 2010, na sua autobiografia Life, clarificou: "While I was in the [Vevey drug] clinic (in March-April 1972), Anita was down the road having our daughter, Angela. Once I came out of the usual trauma, I had a guitar with me and I wrote 'Angie' in an afternoon, sitting in bed, because I could finally move my fingers and put them in the right place again, and I didn't feel like I had to s--t the bed or climb the walls or feel manic anymore. I just went, 'Angie, Angie.' It was not about any particular person; it was a name, like ohhh, Diana. I didn't know Angela was going to be called Angela when I wrote 'Angie.' In those days you didn't know what sex the thing was going to be until it popped out."

Alexandre Sarrazola - Wolkswagen

arrancaram-nos o baloiço do jardim;

se calhar já estamos crescidos

o espelho pende como um rosto do bico da pega

aquela que sujava o chão da cozinha,

picava as pernas das raparigas e roubava anéis de ouro nos dias de chuva

a pega morreu há muitos anos, nunca a conhecemos.

só lá está o terraço e uma videira muito velhinha.

não sei porque nos arrancaram o baloiço do jardim, agora que passaram
os Santos e o Natal se aproxima

o outro lado do espelho fala de dois miúdos a espreitar;

os olhos redondos a conquistar os leões entre a música de circo

tudo vemelho amarelo e azul com serpentinas e o calor do riso dos pais.

do lado de cá já se envergam chapeuzinhos de tédio com véus

de pés-de-galinha

a esperança nos faróis dos carros às cinco da tarde, já noite pelo inverno

e o pai que se atrasava a ir buscar-nos à catequese ou à ginástica.

"ainda não é aquele, que o Wolkswagen tem uns faróis redondinhos"

como os nossos olhos sem expressão a fitar os buracos que restam na terra

do jardim.

não sei porque nos arrancaram o baloiço

Fernando Camilo Ferreira

a terra só atraiu a lua

no preciso instante em

que a maçã caiu

na cabeça de Newton

e no entanto

a maçã não caiu

na cabeça de Newton

caiu na terra

a cabeça de Newton estava lá por acidente

Kinga Britschgi

      Kinga Britschgi is a Hungarian painter living in the United States.

Manuel António Pina - A um Jovem Poeta

Procura a rosa.

Onde ela estiver

estás tu fora

de ti. Procura-a em prosa, pode ser

que em prosa ela floresça

ainda, sob tanta

metáfora; pode ser, e que quando

nela te vires te reconheças

como diante de uma infância

inicial não embaciada

de nenhuma palavra

e nenhuma lembrança.

Talvez possas então

escrever sem porquê,

evidência de novo da Razão

e passagem para o que não se vê.

in, Nenhuma Palavra e Nenhuma Lembrança

The Rolling Stones - Bob Wills Is Still The King

      Os Stones foram ao Texas e cantaram uma canção para os texanos, tal como se viessem a Lisboa e cantassem um fado – e não sei se não chamariam de novo a Ana Moura. Podemos dizer que Mick está um pouco fora da sua zona de conforto, o que torna o momento ainda mais divertido. Um tributo a Bob Wills and Waylon em apenas quarto minutos, dizendo na terra do Elvis que afinal ele não é o Rei mas Bob Wills.

      Por vezes, diz-se que os Stones tocam apenas Rhythm and blues, e outras vezes que soam "too country, with Honky Tonk Woman and Tumbling Dice". São o que sempre foram: rock and roll, alegria e prazer.

Livre

Dinis Moura - Funeral

O meu tio levou um requintado fato preto

feito por medida, tecido italiano, caríssimo.

O meu irmão, que detesta gravatas pretas,

colocou uma, porém, talvez para dissimulá-la,

vestiu uma camisa preta.

As minhas primas, umas de calças, outras de vestido,

outras de saia, foram todas vestidas de preto.

A minha tia, sempre exagerada,

levou uma minissaia quase curtíssima e uma camisola

exageradamente decotada, tudo da mesma cor, tudo preto.

A minha avó levou um vestido e um xaile da cor

que vem ostentando ininterruptamente há dez anos:

a cor que a morte do meu avô sepultou em todas

as suas roupas: a cor do luto – o preto.

O médico foi de preto,

o advogado também.

Foram alguns amigos, alguns conhecidos,

todos eles vestidos de preto.

De preto foi também a única pessoa

que não conheci.

Só eu chorei.